Nem tudo são flores na criação de flores

Escondida dentro do banheiro, comecei a pensar na minha situação, enquanto aquele inseto enorme, do tamanho de metade do meu polegar, e muito mais robusto (e meu polegar é grande), zumbia pela minha sala/quarto. Escrevo sobre a independência de criar as próprias flores à noite e, pela manhã, tenho que me confrontar com o tipo de presença desagradável que elas podem atrair. Penso, por uns 3 segundos, em doá-las - pensamento logo afastado em razão do grau de injustiça de eu não poder ter flores por causa dos insetos. Não podemos, nem eu nem as flores, nem merecemos, passar a vida em uma redoma, nem entrar numa jornada de desistência, rumo ao auto-aniquilamento, apenas pra fugir do medo e das ameaças (reais e imaginárias) dos insetos.

Plano infalível (ou Das minhas próprias flores)

Notei que as flores, este ano, demoraram mais pra chegar que no ano passado. Da minha janela-vitrine, porém, atenta à comparação com o que não retorna ("É impossível se banhar duas vezes no mesmo rio), míope que sou, banquei a hipermétrope e deixei de enxergar a minha realidade mais íntima. No sacrossanto parapeito do meu lar, minhas próprias flores roxas floresciam faceiras, espevitadas, chegando antes mesmo de suas irmãs que avisto da janela. Só após a chegada destas irmãs, porém, percebo a diferença estratégica que simbolicamente se instaura com relação ao ano anterior. Se antes eu queria voar, feito trouxa, e alcançar as flores roxas do Instituto, hj cultivo minhas próprias flores. Dos amores e dissabores, restam só a disposição para a vida, ao vivo e a cores, e a eterna mania de parafrasear "Dolores".

Questionada

Muitos eram os questionamentos, as dúvidas, as preocupações, as teorias;
o que ninguém sabia é que a resposta estava nos olhinhos.
À parte os desesperos, os medos, sufocos, desesperanças,
(as tentativas salutares de freio),
não poderia negar muita coisa ao portador daqueles olhinhos.

Constatação

É na alegria de ser quem eu sou que eu encontro a redenção por ter sido quem eu fui.

20 mil desérres

Expressei meu amorrrr e ganhei

uma aula sobre fricativo

Na hora me chateei, 

mas, enfim, não vi motivo

pra incomodação maior e fiquei, 

permaneci, achei construtivo

Antes era um elogio por dia, 

agora, silêncio e crítica.

Antes riso e alegria, 

agora, geopolítica

E a amiga dele me chama e diz que ele não está falante

Certamente transpareci em meu semblante

a surpresa por tão inesperado flagrante

Sinto como se o furasse com um tridente

Murmuro uma desculpa entredentes

Pessoas já reparam que ele não está contente

Não sei se foi desejo delirante

Quere-lo alegre a todo instante

Por mais que não seja pessoa esfuziante

Pensei que esse era o efeito que eu faria

(Constato que não, exposta a problemática)

Ou melhor: parecia ser o efeito que eu fazia

Dos tempos antigos fico nostálgica

Mas fala o marido da amiga, e então eu notei

"É o tempo. Faz qto tempo?" - em modo arguitivo

"Pouco mais de um mês", confessei e corei

Talvez esse amor tenha (para o meu amor) algo de punitivo.

20 mil érres

Pra mim, começa lá embaixo, à francesa, no interior da garganta;
São 20 mil pigarros, que sobrem e se encontram com teus 20 mil outros "érres" fricativos.
É assim que a palavra "AMORRR" nunca termina: como 40 mil "érres", é "R" (e amor) que não acaba mais...